那些说不出口的话 让它代替你表达
其实真的不存在天赋之类的东西吧，在过去的日子里，我诚实地写下每一刻的想法，偶尔被人无意发现，便得到一些赞赏。在灰头土脸的高中时代，我们都曾那么相似，以为自己是世界的弃儿，全世界都不曾理解我们忧伤的心事，于是看到那些和自己心情何其相似的文字，便惊觉这世界至少还有人，和我们一样忧伤着莫名的忧伤。
回头看自己写在过去的心情，随意自在，含蓄完整，最难得的是当时的情绪能够了然地记录下来。那时候的自己敏感多虑，对周遭的世界有太多触角，那是青春年少又爱莫名伤感的年头，学校旁边的书店上摆满了太多的青春伤痛文学，我们和书里的主人公一样，干净善良，也有着太多的孤单心事。
人长到一定的年纪，就变得越发沉默。书里说，成长，就是把一个人的哭声调成静音的过程。心里的眼泪堆积到一定的程度，一颗沉甸甸的心就开始下坠，沉入深不见底的深渊。那个时候，我和很多同龄的孩子一样，开始拿起笔，模仿着从书里看来的伤感，写着年少的心事。
现在看来，那个时候的自己，有着少年为词强说愁之嫌，但拿起笔写下来的时候一定是认真而又虔诚的。那份真实深刻的心情，在今天回忆起来仍然能够让自己动容。我羡慕那个时候的自己。虽说一颗心太过敏感，容易让自己受伤，但那时的敏感，也让我感受到了人和人之间那一份琐碎的微小的情感，最真诚的情谊。
最难得的是，那些琐碎和微小都能通过这细小的笔尖真实地记录下来，让走过这段时光的我拥有那么多动人美丽的风景。
相比之下的现在，即使我依然敏感，依然能够用眼睛观察到那些细微的事物，也因充斥在生活里的太多琐碎繁杂而疲于记录。我变得越来越疲惫，也越来越不愿意静下心来，拿起笔写下那些让我感动的小事。世界广袤，我的心也变成了脱缰的野马，一心看着前方，奔跑着去想到抵达的远方，于是错过了太多身边的风景，而远方在哪里，我也仍然找不到方向。
那支笔，就这样被搁浅在角落，静静地躺着，躺在封尘的往事里。偶尔我也会想起它，拿起它时却再也没有过去的一气呵成，我很想念那份落笔行云流水的酣畅，不是说我写的东西有多么美妙华丽，而是堵塞在心里的那份情绪，随着笔端一路发泄出来时的那份痛快释然。
现在的我已经忘了怎么写，笨拙慌张内心不安的时候，干脆扔掉笔，任凭那些情绪掩埋在心里，腐烂也好，发酵也好，那些让我痛苦让我感动的心事，最后都会烟消云散。总觉得自己现在经历的事情，比起高中时候的琐碎要精彩得多。那些因为成长而得的百味陈杂，俨然要比那时的懵懂来得庄重。
我也曾骄傲地想过，如果我能真实地写下这些沉重或感动，它必然会是我成长笔记上最浓墨重彩的一笔。而当我拿起笔，却发现墨水用尽，我的笔已经枯竭。
这种想要表达却无从说起的苍白无力，令我十分惶恐不安，我害怕自己再也写不出来，再也没办法真实地记下那些深刻的情绪。我无法想象当自己的生活再也没有回忆，只留下大段的空白。其实最怕的不是遗忘，而是麻木。忘记怎么拿起笔没关系，因为我可以重新捡起来，但是我害怕那一份疲惫让我变得麻木，让我再也没有兴趣去记录生活。
不管以后的生活是否仍然像现在一样忙碌，不管将来的生活是否会被无聊充斥，我也要留下点什么，至少回忆起来的时候，不会有那么多的留白。纵使时光如水，匆匆流逝，但记忆会如青山，依旧明朗。
我不愿再做生活的附庸，被所谓的自由束缚。我要重新拿起将要枯竭的笔，去写，去记录。
哪怕零碎繁琐，哪怕毫无章法。
我要为自己留下些什么，不求被谁铭记，也不为被人称赞，我只想让自己的青春更加鲜活，即使将来的我一事无成，当我回头的时候，至少还有青春时的那一份奋斗和拼搏，那一份感动或愤怒，证明我曾真实地活过。而这些故事，我将怀着万分虔诚，诚实地记录下来。
写吧。那些藏在心里的情感，那些说不出来的话，那些藏在眼里的细微感动，都认真地写下来吧。就算没有人听见自己心里的声音，在写的时候，那支笔是自己最忠实的见证者，见证我的所有青春故事。那些我所遇到的有趣的人们，那些我经历过的伤心或感动的故事，那些你小心翼翼藏在心里害怕说出来被指矫情的话，都让它替你说出来吧。
不要遗忘，不要麻木。
阅读，写字，看世界。
就这样写吧，带上你的笔，奔向你的远方。